晚上八点五十分。过去，写的一则则生活，一篇篇落漠时间、萧条时间。写到春夏秋冬三遍，二十六遍。我，认真？天份不足、文才太差、底子缺乏。我，认真？无悔、无尤。他在黑暗中，将我反击，扳倒在冰冷的地上，那冷澈心扉。

我听见了，叶。

我听见了，碎。

我听见了，弃。

他踩踏我的头，丢下一句“不过如此”，这怎麼跟小说写的完全不是这回事，完全不一样，废材的主角不是最后都会胜利的吗？过程再苦再艰难再有危险的困境，反正主角都会破开一切的，可是，这不对的，这不应该的，这不能是我，不可能是自己，自己就是自己的主角，没道理是自己，我认真了，努力了，怎麼最后败的还是我？

没有人愿意承认，大多数的人不愿意承认，那一片落叶、那一颗心碎、那一场遗弃，也会是自己。

如同书从不被推荐的注定是多数，如同此书是上不了台面的。珍重自己的人生。以及抒写之路。(未完待续。)